Да, я вправду одержимый, знаю, знаю...

Да, я вправду одержимый, знаю, знаю...
Но зовут меня эпоху описать!
Так ракета космодромно-беговая
И не хочет, а должна простор пронзать.

Сопла вырвались. Вперёд! Да борзой гончей.
Что ж, что корпус, низ на топливо сгорят:
Я писать смогу свободней, шире, тоньше —
Не придётся плоть кормить, как поросят!

А вокруг всегда деталям — брачный месяц.
Марафетятся сезонные штрихи:
Рады, черти, станцевать хоть раз, хоть десять
Пред поэтом, чтоб звездой попасть в стихи.

О жемчужинах космических галактик,
Как и задано, художником пою.
Кто поэт? Он сумашедший или странник?
Или просто красит ярмарки в раю.

Скорость бешеная, странно, не мешает
Краски свежие любовью украшать.
Ох, коль девушкам на сборах урожая
Повезёт Юхницу Женю прочитать...

Всё. Лечу. Спешу навстречу целям высшим.
Ну, а просятся стихи о нас, родных.
Сколько нас — запрограммированных, рыжих?
Сколько встреч, незапланированных, злых?