Придорожный паб
Татьяна Калашникова
Придорожный паб
Солнце южное в зените.
Вы измучены жарой.
В придорожный паб зайдите,
ненадолго посетите
сумрачный покой.
Столик в уголке свободен,
и кушетка у окна.
И горит под низким сводом
лампа по старинной моде
бледно, как луна.
И хозяин суетливый,
с проседью добряк,
вам предложит торопливо
лучшее, конечно, пиво,
охлаждённым всмак.
На высоком табурете,
стойку подперев спиной
и бычкуя сигарету,
улыбается приветно
музыкант-ковбой.
Медленно берёт гитару,
рядом марака кладёт
и, закрыв глаза устало,
вечно новый, вечно старый
первый такт берёт.
Струны всласть перебирает.
Марака шипит: "чши-чши…".
Песню тихо напевая,
он по ходу сочиняет.
Публика, молчи.
Он поёт о том, что близко:
"Встану рано на заре.
Небо утреннее низко.
Замычит моя Артистка.
Кони во дворе.
Вороного оседлаю,
понесусь стремглав в галоп.
Под копытом исчезают
камни и ковыль густая.
Мимо — степь да сноп…"
Струны всласть перебирая, —
марака шипит: "чши-чши…", —
охмелевши, забываясь,
песню сердца напевает
музыкант в ночи.
Отгоревших вспышек нити
оставляет звездопад.
Если вы теперь не спите,
загляните, загляните
в придорожный паб.
© Татьяна Калашникова