Мир, уставший от собственных слез...
Любовь Сакурова
* * *
Мир, уставший от собственных слез,
Вылезает из мокрых пеленок.
Рынок мартовский в пухе мимоз
Раскричался, как желтый цыпленок.
Водосточный оркестр заиграл,
И у птиц вся душа наизнанку.
Просыпается нищий вокзал,
И хватает за юбку цыганка.
Сколько раз этот ветряный март
Обещал мне "Eго" приближенье!
Не раскидывай веером карт,
Не смотри на меня с изумленьем.
Я теперь на усмешку примет
Отвечаю усмешкой похлеще.
Покупаю на поезд билет
И бросаю в купе свои вещи.
Пусть банальнее выхода нет,
Я не очень-то оригинальна.
В опереньи афиш и газет
Почему ты, весна, так печальна?
Ежик рвущихся к солнцу вершин,
Плешь мелькающих мимо прогалин,
День длиннее уже на аршин,
В горле пара "осипших" миндалин …
Нет, весна, это все ни к чему.
Ты детишкам диктуй аксиомы,
Ну а мне, да боюсь, и ему
Твои "штучки" до боли знакомы.
© Любовь Сакурова