Но этот город был со мной всегда

Размещаем здесь свои авторские тексты
Ответить
И.В.Жаркова
Сообщения: 5
Зарегистрирован: 25 фев 2009, 11:53

Но этот город был со мной всегда

Сообщение И.В.Жаркова »

Но этот город был со мной всегда…

Осенние миражи

Петербургская ночь заблудилась в туманах,
Где мерцающим светом горят фонари,
Здесь нетрудно поверить любому обману
И в счастливом обмане дожить до зари.
Но дождливым рассветам и сумеркам рада,
Я ни в чем не посмею мой город винить-
Здесь в прохладных аллеях старинного сада
Ветер кружит стихов серебристую нить.
И летят по ветвям разноцветные блики.
От шагов разбиваются луж витражи,
О любивших тебя - и простых, и великих.
Летний сад, ты мне тайны свои расскажи.
Сколько было в саду этом встреч неслучайных,
Невзначай сколько было разбито сердец,
Раздавался в тиши звон колец обручальных,
И венчальную песню пел юный певец.
Здесь мелькают порою прошедшего тени -
Адъютантов, красавиц, влюбленных пажей
И поэтов, ступавших по этим ступеням.
Летний сад! Я в плену у твоих миражей!
Оживают застывшие в камне сюжеты,
Осень золотом пишет свой автопортрет.
Петербургская ночь окликает поэтов,
И струится в ночи вдохновения свет!

*

Та женщина здесь больше не живет,
Живет давно здесь женщина другая,
Она и дни, и ночи напролет
Который год чужую жизнь играет.

В том городе ее растаял след,
А , может, просто где-то затерялся…
И города такого тоже нет-
Он только в наших снах еще остался.

Остался лишь единственный портрет
И двое там друг другу улыбнулись,
Да белой ночи серебристый свет
На фоне старых петербургских улиц.

Остался сад, где тайнопись следов
Переплелась в причудливом рисунке,
И сад хранит звук прежних голосов,
И тот прощальный вальс в Санкт-Петербурге.

Но что-то вдруг подсказывает мне ,
Что я пред этой женщиной в ответе,
Покуда я живу на белом свете.
И оттого мне тяжелей вдвойне.


Памяти композитора Андрея Петрова

За окнами уходит вдаль река-
Великая - сравнить нельзя ни с чем,
В ней отразились годы и века,
Созвучья строк и отголоски тем.

От лишних взоров укрывал туман
Густой вуалью в капельках дождя.
И бесконечно длился Ваш роман-
Тем городом пресытиться нельзя.

Здесь звуки устремлялись с высоты
На улицы, каналы и дома,
И заполнялись нотами листы –
Ведь их писала Музыка сама…

А город Ваш - то празднично блистал,
То на работу буднично спешил,
И в лабиринтах петербургских тайн,
Была сокрыта часть его души.

Вы столько пережили с ним ветров,
Зато какие в жизни знали дни!
Он Вам родной по крови – град Петров,
И даже именами Вы - сродни.

*
На Петроградской стороне
Старинные есть зданья,
Что отзываются во мне
Воспоминаньем ранним,
Там юности моей друзья
Беспечны, словно дети,
И, торопясь, листаю я
Дни прошлого столетья.

Васильевский остров

На Васильевский остров
Я смотрю из окна-
Стрелка, красные ростры,
Справа- биржа видна.

Мой Васильевский остров-
Остров первой любви,
Не по отчеству – просто,
Вновь меня позови!

Там на Малом проспекте
У знакомых ворот,
Через годы, поверьте,
Снова сердце замрет.

А подальше – кладбище:
Прадед с дедом лежат.
Взгляд не сразу отыщет-
Заросло, словно сад.

Позже, в клинике Отто,
Вновь судьба нас свела:
На Васильевском острове
Сына я родила.

Здравствуй, остров Васильев,
Ты - по жизни родня,
Мы с тобою - из сильных:
Ведь – Васильевна я!

*
Мне, конечно, повезло-
Ведь в обычный день рабочий
Сквозь оконное стекло
Вижу я шедевры зодчих -
Летний сад и Эрмитаж
Отразились в глади водной,
Все вместил в себя пейзаж,
Что душе моей угодно.
И Неву, и корабли,
И рассветы, и закаты.
Быть щедрей - возможно ли?
Боже, как же я богата!


*
Скоро в город придет долгожданная ночь,
В белом зале откроется бал новогодний,
А тогда и года, и столетия — прочь:
Перепутает город «вчера» и «сегодня».

Вдохновенно Маэстро рукою взмахнет,
И под музыку вальса закружатся пары,
А прошедшие годы, поверьте, не в счет,
В этом вихре безудержном светского бала.

Распахнется на площадь старинная дверь,
Там влюбленный поэт зимней ночью морозной,
Не заметил, что кружит шальная метель,
И читает стихи свои Богу и звездам.

А в Дворянском собраньи его Натали
Зябко кутает в мех обнаженные плечи
И готова всю ночь танцевать до зари.
Неземной красотой ее образ отмечен.

А на Невском, как прежде, - сиянье огней,
Золотой полумесяц над Думскою башней,
Этот город- его я не знаю родней,
Он мне дорог сегодняшний, дорог вчерашний!

*
Место лучшее в мире
У меня за окном,
А Венеция, или
Рим - все только потом.
И не верится даже,
Что три века назад
На болотном пейзаже
Не стоял этот град.
Тает золото шпилей
В полусонной воде,
А Невы моей шире
Ты не встретишь нигде.
Родилась в Ленинграде,
С ним сроднилась сполна,
Ведь когда-то мой прадед
Здесь творил с Бенуа.
Там , где ранней порою
На работу иду,
Моя мама зимою
Шла в блокаду по льду.
Здесь я связь ощущаю
Поколений, времен.
Петербург завещаю
Тем, кто в город влюблен.
Место лучшее в мире
У меня за окном,
А красоты другие -
Это только потом![/list][/list]


Я открою дверь в твой мир диковинный


Помнишь, в доме том цвела бегония…
(Цикл посвящается художнице Г.Н.Булганиной)
*
Я открою дверь в твой мир диковинный,
Встретимся, как старые знакомые-
Мне ли удивляться этим ангелам,
Этим птицам и коту лукавому?
Говорю я им с почтеньем: “Здравствуйте!”
“Здравствуй! ”, - отвечают мне с улыбкою
Творчеством твоим одушевленные.

*
(к картине Г.Н. Булганиной
«Ангел мой играет мне на дудочке,Бегония»)

Ангел мой играет мне на дудочке,
И, взмахнув руками, словно крыльями,
Как птенец, я выпорхну из гнездышка...
Ворон, не пугай напрасно девочку!

Ангел мой играет мне на дудочке,
А я выйду в круг с платочком беленьким,
Поплыву вокруг своих подруженек.
Я сама теперь, как ясно солнышко.
Ворон, не пугай напрасно девицу!

Ангел мой играет мне на дудочке,
Я взмахнула бы руками-крыльями,
Полетела бы, да нету моченьки –
Далеко осталась моя молодость.
Побелели даже крылья ворона.

Ах, мой ангел, я тебя заслушалась,
Не заметила, как годы канули.
Но глаза прикрою, все мне кажется-
Ангел мой играет мне на дудочке!
*
(к картине Г.Н. Булганиной «Бегония»)
Помнишь, в доме том цвела бегония?
Девочке она казалась деревом
с листьями большими, разноцветными,
с маленькими алыми цветочками,
словно в сказке старой про чудовище.
Девочка была темноволосая…
Это после - косы станут длинными,
это после - вылепит диковинный
мир и там талантливыми ручками
расколдует доброе чудовище.
Это после - вырастет художница
в доме, где бегония цветет.
И настанет день такой однажды-
станет этот дом - воспоминаньем…
И тогда напишется картина,
где всегда бегония цветет….

*
Разговор с цветком
(к картине Г.Н. Булганиной «Я пойду на улицу гулять»)

Я пойду на улицу гулять,
Мой цветок, ты - дома добрый гений,
Ты один не просишь объяснений,
Ты один умеешь долго ждать.


Оглянусь, ты светишься в окне,
Освещая в сумерках дорогу,
Излучаешь нежность и тревогу,
Словно беспокоясь обо мне.

Я пойду на звон колоколов,
В акварельных сумерках растаяв,
Может, - там есть Истина простая,
А не в душной тесноте домов.

А когда потом вернусь домой,
Если эту Истину открою,
Может, стану я совсем другою...
Мой цветок, не просто стать собой!
*
к картине Г.Н. Булганиной «Полет с Единорогами»
Единороги в учении алхимиков- символ творчества
Ты же знаешь-
Мы с тобой – счастливые:
Что бы нам судьба не уготовила,
Обитаем мы в стране мифической,
Водим дружбу там с Единорогами,
В гости к нам приходит Вдохновение
Муза с нами рядышком живет.
И когда приходит Вдохновение,
Мы летим с тобою, взявшись за руки,
И полет захватывает дух.

*
Посвящается композитору
П.А. Ладыженскому

В прохладе черно-белых клавиш
Незримая таится жизнь,
Ты говорить рояль заставишь
И вдохновению служить.

На клавиши положишь руки,
И, пробуждаясь не спеша,
Польются трепетные звуки,
Очнется и замрет душа.

На стенах оживут картины,
Протянутся, струясь,лучи,
И снова в маленькой гостиной
Негромкий голос зазвучит.

*
Есть картина, с которой нельзя расставаться,
Даже лучшему другу нельзя подарить.
Ни к чему ей полонники, всплески оваций,
С ней связала по жизни незримая нить.

В ней – что думалось, все, что годами копилось
Исподволь оседая в колодцах души,
Или вдруг снизошло, как внезапная милость,
Откровением правды своей оглушив.

В ней и то, что когда-то давно примечталось,
И, казалось уже, что навеки ушло,
Но мечту поддержал ты лишь самую малость,
И она ожила, поднялась на крыло.

Та картина как - будто твое продолженье,
Продолженье души, а не просто -руки,
Может быть, ты однажды, в минуту смятенья,
Ей прошепчешь с надеждой: “Утешь...Помоги…”
.
*
Я не помню название бухты-
Их так много на Черном море,
Где бродили тогда с тобой.
Помню только поющий ветер
Пел свою рассветную песню
И прекраснее этих звуков (И прекрасней музыки этой)
Я не слышала ничего.
Море камешки нам дарило,
А доверчивые ракушки
Поверяли все тайны свои.
И насыщен был воздух зноем,
Ароматом далеких стран.
И легка была та дорога,
Что казалась нам бесконечной.
Как мы весело шли по ней!
Я смотрю на твою картину,
Вспоминаю далекий Крым…
Я не знаю, как ее имя-
Этой девушки темноволосой,
Может быть, она моя тезка,
И зовут ее тоже - Ирина?
А, быть может, совсем не просто
Называют ее - Фрези Грант?
Я не помню название бухты-
Их так много на Черном море,
Где блестят на волнах бегущих
Ее маленькие следы….


*

Как, однако, он избалован
Этим нежным женским вниманьем,
Что порою можно подумать,
Он не знает, что делать с ним.
Сколько женщин - зрелых и юных,
Словно раннее утро прекрасных,
По ночам улыбались ему.
Но он всем изменял с Природой,
Лишь ее он писал портреты,
Называя их просто - “Пейзаж”.

*
Расстались, кажется, навеки,
Спешили дальше судьбы- реки:
У каждой речки - свое русло.
Банально и немного грустно…

И все - таки случилось так:
Вдруг реки сделали зигзаг,
Иль просто, двигаясь по кругу,
Опять приблизились друг к другу.

А, может, тот, кто дан им свыше,
Мелодии тех рек услышав,
Решил в то самое мгновенье
Соединить два вдохновенья?
А дальше лишь одно им - важно:
В миг творчества душа - отважна!
Последний раз редактировалось И.В.Жаркова 23 мар 2009, 02:00, всего редактировалось 25 раз.
Меркушев Виктор
Почетный писатель форума
Сообщения: 120
Зарегистрирован: 07 авг 2007, 10:07
Откуда: Санкт-Петербург

Re: Но этот город был со мной всегда

Сообщение Меркушев Виктор »

Стихи – штука точная, не в пример высшей математике. В этой самой математике ещё что-то необходимо надо доказать – здесь ничего доказывать не надо, должно быть всё прозрачно и ясно: вот был, Понтий Пилат, «в белом плаще с красным подбоем» и всё. В тексте «Та женщина здесь больше не живет…» есть несколько образных фигур, которые держит читатель в памяти: «зима», «другая», «свет»… Зачем заканчивать стихотворение усложнением архитектоники, когда можно завершить его поэтической формулой, так или иначе связанной с упомянутыми образами?
В «памяти композитора Петрова», есть солва, которые «царапают» память. Господи, как мне не нравится слово «половодье»! До Есенина ещё куда-никуда, но после Сергея Александровича… И слово «мил» в конце, как бы сказал кот Бегемот « определённо, в помойку!» Не нужно такой концовки, пусть она будет иной, подстать музыке Андрея Петрова – лёгкой, воздушной. Тем более Вы это можете, в такой гармонии нот и октав и развивался текст и вдруг… нате! Только «Нате» Маяковского и остаётся прочесть. Текст
Годами четыре женщины
Работают в одной комнате.
Пейзаж с Невой за окном
С судьбой примиряет их.
Не закрывайте окон,
Пока не покинете стен.
мне непонятен. Зарисовка? Тогда зачем афористично-образная концовка? Если это «хитрая» мысль, то необходимо образно нагрузить и первые четыре сроки.
В совершенно превосходном следующем тексте смущает аллитерация в конце: «б-б». Может быть слово «больше» чем-нибудь заменить?
А в последнем тексте опять не нравится концовка! Тянет банальным пересчётом, как бы иначе это сделать! Тем более что текст до этой «зупiнки», я было уже хотел выучить наизусть. Попробуйте подредактировать, я снова к Вам зайду и попробую ещё всё внимательно прочитать.
AGK
Почетный писатель форума
Сообщения: 121
Зарегистрирован: 14 окт 2008, 01:56
Откуда: Липецк

Re: Но этот город был со мной всегда

Сообщение AGK »

А у меня претензий нет. В Питере бывал однажды,но в столь нежном возрасте, что и воспоминаний не осталось. Прочитав же Вашу подборку,будто очутился на время на улицах города и после слегка пожалел,что родился вдали от берегов Невы. Надеюсь,ещё удастся сократить это расстояние. В поэзии я дилетант и стихи воспринимаю,скорее,на эмоционнально- интуитивном уровне,не стремясь подробно её "анатомировать".Возможно, с точки зрения профессионального литературоведа в Ваших текстах немало огрехов, но общего впечатления они,на мой взгляд, не портят. Гораздо важнее уметь внушить с помощью слова любовь ко всему,что дорого лично вам человеку совершенно постороннему,чтобы он воспринял ваше личное как своё. И Вам это удалось, спасибо!
Меркушев Виктор
Почетный писатель форума
Сообщения: 120
Зарегистрирован: 07 авг 2007, 10:07
Откуда: Санкт-Петербург

Re: Но этот город был со мной всегда

Сообщение Меркушев Виктор »

Да, я вижу, Вы проделали большую работу, и сами теперь понимаете, что тексты стали значительно лучше, хотя нет предела для совершенства. Есть отдельные места, в которых присутствуют наложения эмоциональных планов и не образ провоцирует воображение читателя, а наоборот. Но эти моменты никак не сбивают восприятия произведений, поэтическая ткань получилась плотной, без надрывов. Критика всегда призвана помогать таланту стать профессионалом своего дела. В этом ключе мне вспомнились слова Андрея Кончаловского о том, что в России очень много талантов, но очень мало профессионалов. «Профессию ещё надо заслужить» – говорит Кончаловский, и здесь с ним невозможно не согласиться, талант-то даруется от Бога, тут и гордиться особенно нечем.
Меркушев Виктор
Почетный писатель форума
Сообщения: 120
Зарегистрирован: 07 авг 2007, 10:07
Откуда: Санкт-Петербург

Re: Но этот город был со мной всегда

Сообщение Меркушев Виктор »

Хотелось бы к добавленному фрагменту дать некоторые замечания. В стихотворении «Я пойду на улицу гулять» почти не пересекаясь живут две темы: «Мой цветок, ты – дома добрый гений» и «Я пойду на звон колоколов – … там есть истина простая», а заканчивается оно неожиданной, для меня, во всяком случае, концовкой – «Может, стану, наконец, собой…» И не понять, то ли этот результат связан с «простой истиной», то ли каким-нибудь образом с «гением цветка». Либо я не увидел той цепочки ассоциаций, приведшей к такому странному финалу. В зарисовке «Ты же знаешь», имеющей свободный размер, ощущение беззаботной избранности, на мой взгляд, можно было бы свободно выстраивать на продолжении мифологического ряда, украшенного лёгким декором звенящих определений, но маэстро зачем-то «урезал марш» и закончил плохо ложащимися в размер девятью слогами, словно его ударили под дых, в самой высшей точке велеречивости. В верлибре невозможно спрятаться за рифму, здесь важен каждый слог, что слог! Всякий звук! Можно поскользнуться на лишней запятой или испортить всё гласной не той длины или не того регистра. В стихотворении «В прохладе черно-белых клавиш» словосочетание «полетят лучи» звучит очень приземисто, и явно не «служит вдохновению». В «Есть картина, с которой нельзя расставаться» обнаруживаются такие вещи как « в тайниках заповедных души», «часы раздумий», «звенящие струны», «трудные часы» и «минуты прозрений». Кажется, я где-то уже слышал. И не раз! А «Я не помню название бухты» – это может стать маленьким шедевром, если в нем подправить пятую строку.
Ответить